Einzelschicksal

Sechzehn Jahre ist er alt,
groß gewachsen schlauer Geist.
Viele sehen ihn schon bald
Als jemand der nicht niemand heißt.

Seine Eltern stolz und leise,
leben neben ihm und mit,
seiner eignen Art und Weise,
gehen seitwärts Schritt für Schritt.

Viele Pfade kann man gehen,
ob allein oder zusammen.
In mancher Irre wird man stehen,
manchen Weg auch mal verdammen.

Siebzehn Jahre ist er alt,
des Elterns Arme ohne Macht.
Schon manche Warnung ist verhallt,
zu oft hat er sie ausgelacht.

Er schleicht sich zwischen Trug und Schein,
entdeckt allein manch andre Welt.
Will selten noch der Junge sein,
der sich nur zusammen hält.

Wichtig ist nicht vieles mehr,
der Blick fixiert sich auf den Rausch.
Das Leben gibt nicht vieles her
doch was es gibt das reicht zum Tausch.

Achtzehn Jahre ist er alt,
schläft hier und dort mal dann und wann.
Warme Gesten werden kalt,
denken tut er, wenn er kann.

Der feste Halt in seinem Leben
ist ferner als der letzte Traum.
Er wollte viel doch selten geben,
vermissen wird man Junkies kaum.

Neunzehn Jahre ist er fast,
der Körper eines alten Jungen.
Vier Jahre fielen ohne Rast,
Hilfeschreie längst verstummen.

Seine Eltern lieben ihn,
sie sind sich dessen nun bewusst.
Beide heute niederknien,
vor seinem Grab mit schmerzend Brust.

ich bitte dich erneut die ANKÜNDIGUNG fürs philo zu lesen (2. und 3. post) und deine gedichte und ebenso deine geschichte mit deinem namen zu versehen zwecks urheberrechte... ich hoffe sehr, dass ich mich nicht noch mal wiederholen muss... das wichtigste hab ich eh schon gesagt... den namen des urhebers unter gedichte/geschichte und alles ist ok... ich wills nur nicht noch ein drittes mal sagen, weils mir sonst auf die nerven gehen könnte...

lg, das chubbchubb